Escrever é, pra mim, um grande remédio - daqueles que a gente tem que tomar pro resto da vida, sabe? Pois é... Aí fico semanas, dias a fio, sem desenhar uma só letrinha [escrever por obrigação profissional não vale!!!]. Quase tenho tremedeiras...
Sinto-me como Alice. Perdida toca-do-coelho-abaixo sem saber onde acaba esta minha estranha história... Tudo parece tão absurdo! E, no meio deste non-sense todo, só penso em voltar pra casa.
O que será que Lewis Carroll bebeu pra imaginar algo tão lisérgico, tão deliciosamente-insano, como o País das Maravilhas?
Depois que desci pela toca-do-coelho, me pergunto como fazer diferente, já que - ao voltar - nunca mais serei a mesma, ainda que retorne exatamente ao mesmo ponto. Estranho? Nem tanto. A minha curiosidade me levou a lugares que jamais pensei existir! Sei bem dos tormentos de Carroll - embora não passe nem pela calçada, com medo de me achar lá dentro... se é que você me entende.
E não é que queira voltar. Estou bem aqui. Mas é que a possibilidade de não-poder-voltar me assusta mais do que a de seguir em frente. [Afff... lôca-de-pedra!].
Mas não é isso que quase todo mundo sente? Esse medinho-besta de seguir, mas sem querer fechar a porta atrás da gente - vai que eu resolva voltar? O que é isso, se não uma insegurança-da-porra [desculpa, mas o palavrão cabe muito bem aqui!]. É esse pensamento doido que me faz temer o novo e credita toda a segurança em algo que não me vale mais nada - mesmo com o título de propriedade ou algo parecido.
E assim é com quase tudo - dos relacionamentos aos empregos - a cada mudança, um abalo sísmico.
Quero é me largar aos encantamentos não-planejados. E me surpreender pelo caminho.
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