tag:blogger.com,1999:blog-6693783481576662072024-03-05T21:52:08.407-03:00O que penso, quando penso...A tentação mais perigosa é não se parecer com nada :: A melhor maneira de se resistir a uma tentação é ceder.Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comBlogger205125tag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-80496006299354138972010-08-25T21:01:00.000-03:002010-08-25T21:01:17.403-03:00Eu mudei<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/THWsuTcQ1lI/AAAAAAAABzE/plIMyqnIwGg/s1600/Captura+de+tela+2010-08-25+%C3%A0s+20.51.41.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="136" src="http://1.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/THWsuTcQ1lI/AAAAAAAABzE/plIMyqnIwGg/s400/Captura+de+tela+2010-08-25+%C3%A0s+20.51.41.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://biattrix.com.br/">biattrix.com.br</a></td></tr>
</tbody></table><br />
<div>Hoje sou uma mulher de domínios. Demorei para escolher meu sítio, e dele fazer a minha morada. Foram mais de três anos por aqui... boas histórias, bons amigos.</div><div><br />
</div><div>Agora, estão todos convidados para o open house: a casa nova ainda não está toda arrumada. Mas, se estivesse, não seria a minha. Gosto de trazer sempre uma novidade, modificando o ambiente, para que ele seja mutante como eu. </div><div><br />
</div><div>Vai lá, me visita, vamos trocar dois dedos de prosa...</div><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-16036103860543532202010-07-26T19:10:00.001-03:002010-07-26T19:10:27.099-03:00O vilão"Ao fabricarmos nossos vilões, é como se pudéssemos transferir para eles tudo aquilo que soa demasiadamente grotesco diante do senso de moralidade e bom gosto e nos limpássemos das mazelas com as quais compactuamos."<br /><br />- Revista Mente e Cérebro.<br /><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-62182761134574769482010-06-17T20:07:00.001-03:002010-06-17T20:07:49.097-03:00PazHoje, eu andei pelo Leblon.<br /><br />Andei de uma maneira descompromissada, sem expectativas ou hora marcada. <br /><br />E me esqueci da vida. <br /><br />Enquanto adentrava pelas ruas do Leblon, mais fundo ia em mim mesma.<br /><br />E assim, de dentro, vi a vida mais leve, me encontrei no silêncio d'alma. Aquele silêncio mágico que tudo diz.<br /><br />- Não era pesado como os silêncios que precedem os esporros. Nem denso como as calmarias antes das tempestades.<br /><br />Era tranquilo. E isso me bastou.<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-89611885008281238612010-05-24T22:30:00.001-03:002010-05-24T22:37:22.919-03:00Ela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/S_snTH2FMuI/AAAAAAAABxE/hm_yH9xpKXc/s400/tumblr_l2x5zozteY1qzr53co1_1280.jpg" width="265" /></div><br />
Ela estava ali: sexy, a me olhar. Pronta. Vestida para matar sua vontade e o meu desejo.<br />
<br />
Foi abrir a porta e me deparar com <i>aquilo</i>. A cabeça, a rodar, pensava em tudo ao mesmo tempo. Fiquei assim, parado em êxtase, sem noção do tempo. Preso por uma infinidade de nanossegundos... ela era expert em capturar meus sentidos.<br />
<br />
O olhar de menina no corpo de mulher foi a combinação que me fisgou. Estávamos juntos há pouco mais de um ano. Lembro do exato momento que a vi. Ela roubou minha atenção sem sequer me dirigir uma só palavra - foi seu olhar que me arrebatou. E ela sabia disso. Tinha plena consciência do seu impacto sobre as pessoas - hipnótico.<br />
<br />
Ali estava ela: seminua. Perfeita. E seus olhos me chamaram ao agora, a prometer o gozo futuro.<br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">* </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">A foto veio daqui: </span><span class="Apple-style-span" style="letter-spacing: -2px; line-height: 32px; text-transform: lowercase;"><a href="http://thingsthatexciteme.tumblr.com/" style="color: black; text-decoration: none;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">the things that excite me</span></span></a></span></span><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-57706279314170994632010-04-24T19:31:00.000-03:002010-04-24T19:31:01.401-03:00Senhora censuraPara tudo o que pensava ou dizia, ouvia: <b>isso não pode</b>.<br />
<br />
Rascunhava alguns traços, umas letras. Combinava coisas, bolava caminhos diferentes. Criava teorias desconcertantes. E lá estava ela, imperiosa, a balançar a cabeça impedindo o avanço. Aquela senhora, dona de toda a verdade, continuava em sua cola, a lhe cobrar compostura e razão.<br />
<br />
Eram velhas conhecidas. Traçaram o mesmo caminho, anos antes. E, desde então, não se separaram mais. Mantinham um certo afastamento, como se uma não quisesse saber da outra. O fato era que, a menor ação de uma, a vida da outra era afetada.<br />
<br />
Aos poucos foi se entregando, achando que, assim, a tal dona não se manifestaria. Tolo e infantil engano. Aí é que a senhora se encheu de si e, com dedo em riste, enumerou todas as qualidades que a pequena possuía, mas descartava sem alento. Qualidades estas que um dia foram lhe apontadas como problemas.<br />
<br />
A pobre já não sabia o que fazer. Se falava, era criticada. Calada, quase humilhada. Na sua inquietude criativa, nunca percebeu que ela mesma alimentara tal relação. Porque na verdade, a bruxa, a crítica, a vil, era seu próprio reflexo no espelho.<br />
<br />
Xô, auto-censura! =P<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-58942591875826593022010-04-23T01:48:00.000-03:002010-04-23T01:48:37.786-03:00Ela foi categórica: dedo podre<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Esta é uma história real. E sim, aconteceu comigo.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Depois do papo surreal, onde fiquei com cara de otária, ruminei várias respostas. Mas, o meu defeito é perder o prumo na hora H, ficar muda, com cara de aé... Depois, o tempo passado não merece resposta. Deixei para lá. Até resolver escrever. Porque minha gaiatice transforma quase tudo em piada para a posteridade. O que faço melhor? Rir de mim mesma. E de você, pode ter certeza. =P</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/S9Ea3kxMbdI/AAAAAAAABwA/d7pTSErdyps/s1600/Captura+de+tela+2010-04-23+%C3%A0s+00.57.47.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/S9Ea3kxMbdI/AAAAAAAABwA/d7pTSErdyps/s320/Captura+de+tela+2010-04-23+%C3%A0s+00.57.47.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Acho que já estava de férias (forçadas, mas bem curtidas!) e minha vida de dondoca me permitia frequentar o shopping em horários até então inéditos para mim. Agora não lembro o dia, nem do mês, muito menos da semana. Mas era à tardinha, com certeza. Parei na Starbucks para um café e papo-furado.<br />
Só nós duas à mesa, o assunto me tomou de assalto:<br />
- Já somos íntimas, não? Então eu posso falar pra você. Sempre pensei isso - eu acho que você tem o dedo podre.<br />
Foi a minha cara (de aé) que a fez se explicar melhor: - é, dedo podre para homens... você sempre escolhe uns tipinhos. Não combinam, não têm nada a ver. Acho que é medo do sucesso.<br />
Definitivamente a minha reação (ou a falta de) a animou. Sei lá o que eu disse. Hoje traduzo minhas poucas palavras como blá-blá-blá-whiskas-sachet. Bolo na garganta, soco no estômago. Pensamento interno disparado e me crucificando: - como assim, você não responde??? Sim, eu não respondi. Acho que na hora eu até concordei! Devo ter falado algo como: - é, eu tenho o dedo podre o.O<br />
<br />
Passado o susto, me pergunto: como uma pessoa que mal me conhece pode falar da minha vida? Como uma fedelha de 20-e-poucos-anos pode categoricamente atestar que eu, macaca-velha de quase-quarenta, fiz escolhas erradas?<br />
<br />
É certo, testado e comprovado, que tenho uma película antiaderente que impede certos tipos (canalhas lindos, inclusive) de grudarem em mim. Posso até ter uma certa preferência, mas logo eles perdem o encanto e não são mais atraentes.<br />
Mas, será que a bunitinha acha que, para uma mulher ser feliz, é preciso um homem na história? Aliás, um marido? Ou que a busca de todas nós, mulheres, é o casamento? E que a falta deles - casamento, festa, aliança, marido - é sinal de fracasso??? Ou ainda, aos quase-quarenta, não ter tudo isso, é sinal de escolhas erradas?<br />
Sinto dó de pessoas assim. Tão pobres em suas possibilidades... tão limitadas, prisioneiras de modelos e pensamentos, sem nem questionar se estes são válidos, enfim.<br />
<br />
E, para completar, a tal segue minha trilha, namorando meus ex. Dois deles. Pode?<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-71158442454727406012010-03-31T23:18:00.001-03:002010-03-31T23:18:39.072-03:00Ah, esse admirável mundo novo!Apenas um teste de postagem via mobile...<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-17385351610835540772010-03-30T00:50:00.003-03:002010-03-30T02:04:55.898-03:00A história recriada, ou Um Tributo a Todos os Homens.Essa é a história da amiga de um amigo meu. Ela me foi contada em uma noite chuvosa, depois de muitos drinks a mais, na mesa de um bar, durante uma nada inocente brincadeira chamada "verdade ou consequência". Éramos sete ou oito amigos bebendo depois do trabalho. As revelações eram picantes, mas em nada diferentes do cardápio já conhecido e praticado por todos. Até a pergunta corriqueira surgir: fetiche, qual o seu?<br />
<br />
Rimos muito com as respostas, imaginamos umas cenas estranhas e não sei bem por qual motivo, a brincadeira desviou um pouco, deu uma esfriada e quase morreu, até que Carlos colocou o assunto em pauta:<br />
- Uma amiga, e não vou dizer o nome, me confidenciou que só goza quando transa com estranhos...<br />
<br />
Entre gargalhadas desconcertadas, respondemos que quase todo mundo ali, pelo menos uma vez na vida, já tinha dado para um estranho.<br />
<br />
- Estranho completo, gente. Escolhido quase que aleatoriamente, completou Carlos e continuou: - é, ela me disse que se arruma toda, sai por aí e, quando esbarra em um cara desacompanhado, sugere um sexo rápido. Ela diz não ter padrões nem preferências. Só repara na mão do sujeito e confere os cuidados com a higiene pessoal. (pelo menos isso, falamos!) Diz que goza como nunca gozou com namorados ou amantes... Que é uma coisa selvagem, sei lá, ela nem sabe explicar direito.<br />
<br />
<i>Manel </i>cortou o assunto quando chegou com a última rodada e a conta. Uma galera, constrangida e excitada, resolveu aproveitar a deixa e ir embora. O que fez a mesa toda se despedir e programar um próximo encontro, para saber mais detalhes das aventuras da tal amiga do Carlos.<br />
<br />
Eu morava muito perto para pegar um taxi, por isso resolvi caminhar pelos quatro quarteirões até em casa. Não pensei mais no assunto, que ficou esquecido em algum lugar na minha mente. Dormi e sonhei cenas obscuras, tensas, quentes. Acordei suada e ofegante, mas sem lembrar direito o que havia sonhado. No resto da noite, até o amanhecer, foi um sono pesado.<br />
<br />
<br />
Nem preciso dizer que acordei atrasada para o trabalho. Ducha rápida, café devorado em segundos, e num pulo já estava no primeiro ônibus que passou.<br />
<br />
Quando ele subiu um ponto depois, foi o meu nariz quem o sentiu primeiro. Um cheiro de macho, sabe? Nem alto nem baixo, de jeans, camiseta, mochila. A barba por fazer ressaltava o queixo. Levemente moreno, cabelos curtos, e olhar cansado. Ele não era nada demais. Não chamava atenção. Não sei porque o vi. Muito menos porque me interessei por ele.<br />
<br />
A história da noite passada me tirou daquele transe. - Credo, pensei, o que deu em mim? - e ri sem graça. <br />
<br />
Perdi meu ponto e tive que caminhar dois quarteirões... Eu estava impressionada demais. Reparava em cada espécime masculino que cruzava meu caminho. Estranhamente, me excitava pensar como seria ser tocada por cada um deles. Como seria a pegada, a pressão das mãos nos meus braços? Qual seria a posição preferida? De que jeito beijavam? E que gosto teriam na boca? Como reagiriam no momento do gozo?<br />
<br />
Naquele percurso de cinco minutos, me perdi a observar esses homens tão comuns que se aglomeram nos bares de esquinas, ou nas calçadas a esperar o sinal abrir. Homens que não frequentam a balada do momento, mas se reúnem na frente de uma TV para ver o jogo começar. Homens que viram o pescoço para acompanhar o andar rebolativo de qualquer mulher.<br />
<br />
São canalhas, cretinos, santinhos, bons moços. Trabalhadores, desempregados, folgados, caretas. Nerds, surfistas, roqueiros, sem jeito. Suados, cansados, malhados. Homens no gênero, na essência, na marra. Cada um de um jeito singular. Mas todos meninos-moleque na cama, quando dentro de uma mulher.<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-74678798811039948462010-01-02T11:38:00.000-02:002010-01-02T11:38:04.397-02:002010 chegou tão rápido...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Sz9LWY8F9bI/AAAAAAAABl0/lO04U3Iy7w8/s1600-h/Minhas+imagens.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Sz9LWY8F9bI/AAAAAAAABl0/lO04U3Iy7w8/s320/Minhas+imagens.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Só pra lembrar: quero tardes assim, para andar pela Lagoa, sem pensar muito na vida.<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">p.s.: foto da Lagoa, poucos dias antes do Natal. Ainda bem que a câmera estava na bolsa. A luz estava perfeita, nénão? =P</span><br />
</div><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-73130469967267196542009-10-21T16:58:00.000-02:002009-10-21T16:58:49.984-02:00acesa<div id="div_letra">E não é que a Marron entende das coisas?<br />
<a href="http://gnt.globo.com/Materias/Alcione-diz-que-ja-foi-vitima-da-inveja-no--Irritando-Fernanda-Young-.html">Foi no programa da Fernanda Young que redescobri a eterna Alcione.</a><br />
<br />
eu vou te ganhar na gandaia<br />
te amarrar no cóis da minha saia<br />
dar um bote certeiro no teu coração<br />
vou te cercar nas armadilhas da paixão [bis]<br />
<br />
quem me tem assim acesa<br />
fica sem defesa para o meu amor<br />
só come gostoso se for no meu prato<br />
só sonha bonito no meu cobertor<br />
<br />
meu corpo é coisa feita quando ama<br />
sabe todo toque, todo truque, toda trama<br />
<br />
voce nem imagina, que veneno tem o beijo meu<br />
na brasa da minha esteira, vou te viciar pra vida inteira<br />
voce caiu na teia do desejo quando me escolheu<br />
<br />
vou te mostrar coisas do amor, que aprendi amando<br />
vou dar um nó nesse xodó que ta rolando<br />
no dengo eu vou ser dona do teu mundo<br />
vou te dar um trato como eu gosto<br />
vou pegar fundo<br />
</div><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-85978072310974160112009-10-13T17:01:00.001-03:002009-10-13T17:01:42.806-03:00a dança<div style="text-align: left; padding: 3px;"><a href="http://www.flickr.com/photos/biattrix/4008442147/" title="photo sharing"><img src="http://farm3.static.flickr.com/2514/4008442147_624e87d7ff.jpg" style="border: solid 2px #000000;" alt="" /></a><br /><span style="font-size: 0.8em; margin-top: 0px;"><a href="http://www.flickr.com/photos/biattrix/4008442147/">a dança</a>, upload feito originalmente por <a href="http://www.flickr.com/people/biattrix/">Biattrix</a>.</span></div><p>a cumplicidade do ato, a segurança do olhar<br />a mão segura firme,<br />o gesto, ensaiado, repetido inúmeras vezes<br />não é mais banal do que na primeira vez que o fizeram<br /><br />é belo<br /><br />é poesia feita de carne<br /><br />é dança no ar.</p><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-15909870553476924302009-10-08T16:05:00.000-03:002009-10-08T16:05:37.719-03:00Impacto[Abri o baú, e não é que o primeiro texto que vejo é esse? Nesse momento, retiro os óculos, me recosto na cadeira, numa meia espreguiçada tímida, inspiro fundo e volto para o mundo. Taí, não preciso dizer mais nada...]<br />
<br />
Outro dia, quando eu pesquisava para um novo projeto, me deparei com uma frase do escritor francês André Gide que - desde então! - não me deixa o pensamento:<span style="font-weight: bold;"> "Que a importância esteja em teu olhar e não na coisa olhada".</span><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">Silêncio nos pensamentos </span>[<span style="font-style: italic;">mas por poucos minutos. Logo depois volta aquela típica confusão de quem quer abraçar o mundo e fazer-tudo-ao-mesmo-tempo-agora.</span>]<br />
<br />
Cinqüenta e seis anos depois de sua morte, André vive e respira em mim. Ou pelo menos a sua afirmação ganha uma vida incrivelmente agitada em mim.<br />
<br />
Quantas vezes desviei a atenção, menosprezando o meu olhar, privilegiando assim tantas coisas mal-acabadas que só eram completas ao meu ver?<br />
<br />
Repensando tantas coisas, deixei de lado parte de mim.<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-37500684834656537992009-07-19T19:22:00.003-03:002009-07-19T19:40:29.821-03:00Foi uma mentira?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SmOc9t1HARI/AAAAAAAABik/84Z0FirJ8Wg/s1600-h/767695_93278106-brokenheart.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 282px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SmOc9t1HARI/AAAAAAAABik/84Z0FirJ8Wg/s400/767695_93278106-brokenheart.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360300565589328146" border="0" /></a>Tem histórias que, quando terminam, deixam um gosto de... mentirinha.<br />Parece que inventamos aqueles personagens, as cenas, os cenários.<br />Tudo tinha uma cor diferente.<br /><br />E agora, com a verdade na tona, o que foi mesmo que aconteceu?<br />O coração dolorido, em pedaços, faz lembrar parte do que houve.<br />Mas só a minha parte. Porque a sua parece nunca ter estado aqui.<br /><br /><span style="font-size:85%;">photo by <a href="http://www.deflorie.com/">Trine de Florie</a>.</span><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-32429626951807797312009-07-12T20:56:00.005-03:002009-07-12T21:21:25.378-03:00Chocottrix home editionQuando lembro do passado, dos momentos doces, ela estava lá. Foi em 1973 que minha mãe ganhou essa receita, na porta da minha escola, da mãe de algum amiguinho.<br /><br />Essa torta de chocolate sempre foi a minha predileta. Até a ditadura da moda a excluir dos meus dias. Hoje, já superei a culpa e ela volta majestosa, molhadinha, com ou sem acompanhamentos...<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Slp5_7-VBCI/AAAAAAAABh0/kTywYpBC6hg/s1600-h/P1040727.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Slp5_7-VBCI/AAAAAAAABh0/kTywYpBC6hg/s400/P1040727.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357728846048461858" border="0" /></a>Esse da foto, além da calda indicada pela receita, molhei com creme de leite (para "<span style="font-style: italic;">quebrar</span>"o doce), e cobri com duas colheres de sopa de doce de leite (para <span style="font-style: italic;">acrescentar </span>uma textura diferente) Afinal, tudo pode ser uma bela desculpa para a torta ficar ainda mais gostosa.<br /><br />A partir de hoje, a torta de nescau ganha um novo nome: Chocottrix. =P<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Torta Chocottrix</span><br />8 colheres de sopa de açúcar<br />8 colheres de sopa de farinha de trigo<br />8 colheres de sopa de Nescau<br />2 colheres de sopa de fermento<br />125 gramas de margarina<br />5 ovos inteiros<br /><br />Bater a massa na ordem da receita.<br />Assar em tabuleiro untado com margarina.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Calda quente</span><br />8 colheres de sopa de açúcar<br />4 colheres de sopa de Nescau<br />1 copo de leite<br />50 gramas de margarina<br /><br />Levar ao fogo, até ferver. Retirar do fogo e molhar a torta ainda quente, recém saída do forno.<br /><br />Ah, por favor, comer sem culpa, ok?<br />Porque este é um pecado que vale cada garfada. =P<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-5371869608004169022009-07-11T22:59:00.004-03:002009-07-11T23:07:12.184-03:00Procura-se<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCUHRTqFUOXTCs6MmrcIOOKVMZy0KCZ_T8g2ywV_pKJU8_OiaO87i2acj5N559jKy8nq8VWH1yHS_8ElfP9JTXVkKTaYS2T9Ejy_6y6nJUS15fd3q9PxFn62-ltw8jZO52fSXt-7PL2oOp/s1600-h/86518_2273-insidethenews.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCUHRTqFUOXTCs6MmrcIOOKVMZy0KCZ_T8g2ywV_pKJU8_OiaO87i2acj5N559jKy8nq8VWH1yHS_8ElfP9JTXVkKTaYS2T9Ejy_6y6nJUS15fd3q9PxFn62-ltw8jZO52fSXt-7PL2oOp/s400/86518_2273-insidethenews.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357388015271807618" border="0" /></a>Assuntos interessantes, fatos instigantes.<br />Prometo que volto logo... reinventada do que um dia eu fui.<br />Não exatamente igual, mas adaptada, renovada, remodelada enfim.<br /><br /><span style="font-size:85%;">Ah! A bela foto é de <a href="http://photos.datasage.com/">Jenny W.</a></span><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-148749892546531372009-07-08T17:38:00.002-03:002009-07-08T17:39:52.624-03:00Agora<div style="padding: 3px; text-align: left;"><a href="http://www.flickr.com/photos/biattrix/3701490757/" title="photo sharing"><img src="http://farm4.static.flickr.com/3175/3701490757_bc7b52f699.jpg" style="border: 2px solid rgb(0, 0, 0);" alt="" /></a><br /><span style="margin-top: 0px;font-size:0;" ><a href="http://www.flickr.com/photos/biattrix/3701490757/">Agora</a>, upload feito originalmente por <a href="http://www.flickr.com/people/biattrix/">Biattrix</a>.</span></div><p>Lendo <a href="http://oglobo.globo.com/blogs/prosa/posts/2009/07/05/flip-2009-unico-ciume-o-sexual-diz-catherine-millet-202132.asp">Catherine M</a>, me deparo com a frase: "6 meses sem pensar nele. Achei que não fosse possível".<br /><br />Divago e faço um paralelo com a minha vida: Todos os dias penso nele. Achei que fosse possível esquecê-lo...<br /><br />Fragmentos de um passado não muito distante me roubam o agora. Mais uma vez, o que eu teria vivido grita tudo o que perdi. Jogam na cara aquilo que eu não quero ver: ele não está aqui.<br /><br />Erro de quem? Já não importa. Meu puto já não está aqui.</p><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-44362982227295608772009-06-14T15:35:00.002-03:002009-07-05T12:21:47.674-03:00Meu erro<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CBIAQUA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Verdana; panose-1:2 11 6 4 3 5 4 4 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:536871559 0 0 0 415 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt; font-family:Verdana; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;">Mais uma vez vejo com clareza o meu erro
<br />É, eu errei, confesso
<br />No peito, o peso do engano
<br />Na garganta seca
<br />As palavras que nunca direi
<br />Mas, como conseqüência do devaneio
<br />A renovação se faz
<br />E traz a quietude de depois da chuva
<br />O silêncio que acalma
<br />Se instalou <st1:personname productid="em mimPercepçõesTão" st="on">em mim
<br />Percepções
<br />Tão</st1:personname> claras quanto o dia
<br />E a certeza de que
<br />Não foi a última vez
<br />Porque o erro foi a entrega
<br />E disso, eu não abro mão</span></p> <div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-4062887801768840372009-04-29T17:35:00.006-03:002009-04-30T16:06:36.715-03:00Todo mundo precisa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Sfi7TvI9SPI/AAAAAAAABSI/koNaT7kFpLw/s1600-h/2008-01-01.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 137px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/Sfi7TvI9SPI/AAAAAAAABSI/koNaT7kFpLw/s400/2008-01-01.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330216106738927858" border="0" /></a><br /><span style="text-decoration: underline;"><br /></span>Motivação. Incentivo. Reconhecimento.<br />Todo mundo precisa...<br /><br /><a href="http://www.sinfest.net/"><span style="font-size:78%;">* clique e descubra outras tirinhas...</span></a><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-49588265449143211922009-04-29T15:27:00.005-03:002009-04-30T16:07:34.950-03:00Reco'nize<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficSIl1v7I/AAAAAAAABRo/H6IiBctDEZU/s1600-h/2000-02-04.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 160px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficSIl1v7I/AAAAAAAABRo/H6IiBctDEZU/s400/2000-02-04.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330181994350755762" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficXpq5G6I/AAAAAAAABRw/DIuMkIWQI8s/s1600-h/2000-02-05.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 162px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficXpq5G6I/AAAAAAAABRw/DIuMkIWQI8s/s400/2000-02-05.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330182089129663394" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficiV63AII/AAAAAAAABR4/2nTG4PyATQE/s1600-h/2000-02-06.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 164px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_o_tBuhqTfBA/SficiV63AII/AAAAAAAABR4/2nTG4PyATQE/s400/2000-02-06.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330182272806486146" border="0" /></a><br />Adorooo. No site tem vááárias ótemas. <a href="http://www.sinfest.net/">Se joga, vai.</a><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-60893449805498562702009-04-29T09:49:00.001-03:002009-04-30T16:08:37.195-03:00Hotel 08<span style="color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">Quando acordei</span><span style="font-weight: bold;">, ele não estava mais ao meu lado.</span> Na cama, apenas um bilhete relembrando as delícias da noite passada, e reafirmando a vontade de um novo encontro. [perigo!]. E o nome assinado, Franco, personifica o mito e nomeia a lembrança. O chuveiro acaba por me despertar. Um banho demorado, pra colocar as idéias em ordem. [penso muito quando tomo banho]. O velho jeans e camiseta, um all star surrado. Câmera na bolsa. <span style="font-weight: bold;">Os cigarros acabaram</span>. [desespero]. Desço pra tomar café e preparar o roteiro do dia. No elevador, encontro o tal hóspede, que também descia para o café... <span style="font-weight: bold;">O coração dispara.</span> [como sou volúvel!]. Ainda não sei o quarto dele. Sentamos em mesas próximas. Por cima das páginas do jornal local, eu observo seus movimentos. E por ele sou observada. [misto de curiosidade e desejo]. O corpo dolorido reaviva o acontecido. [sua puta, já de olho em outro?]. Busco na bolsa meu caderno de anotações e uma caneta. Distraída por poucos minutos, mais uma vez o perco de vista... ele se foi e levou meus pensamentos. Na rua, pessoas andam apressadas. Trabalho. Colégio. Ginástica. Compras. Qualquer que seja a tarefa a ser realizada, o relógio é inimigo. Sem tempo para pensar, a multidão corre como formigas. Passos lentos destoam do normal. [normal?]. Ando calma, deixando que esbarrem em mim. Não me importo. <span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">O contato físico me revigora.</span> Outro Café, outra avenida. [adoro as calçadas da vida!]. E a vida passa sem muito cobrar. Nas folhas brancas do caderno, a tinta azul começa a dar forma aos pensamentos desconexos. Solto a caneta que, com vontade própria, marca o papel com <span style="font-weight: bold;">palavras que não ouso ler </span>em voz alta. Em letras tortas, me vejo em cada linha. Como em um espelho, minha imagem refletida no conto, confunde e transtorna. Será que ao ler isso saberão separar escritora e mulher? [duas faces de uma mesma pessoa, afinal]. Pouco importa. Não tenho medo da exposição. Que tal curiosidade me traga boas risadas. [é isso o que eu quero?]. E é desta forma que as horas passam por mim. Cafés, cigarros, várias cocas light. Observação da vida que anda, corre, chora, sorri, sofre e ama. Cada rosto me traz uma<span style="font-weight: bold;"> percepção diferente do tempo</span>, da vida e da morte. [e me sufoca, me transtorna, me transforma]. Perdida em questionamentos, esqueço o que vim buscar. Mas não quero confronto. [<span style="font-weight: bold;">existe outra maneira?</span>]. São angústias superficiais, tenha certeza. Sou livre, e assim me sinto. Sou feliz, colorida, cheia de vida. Todos sabem, está nos meus olhos, claro pra quem quiser ver. <span style="font-weight: bold;">Mais</span>, já disse, <span style="font-weight: bold;">quero mais</span>. Sinto que preciso mergulhar em mim, morrer afogada em devaneios, e renascer outra. Reinventar o ser, o estar... <span style="font-weight: bold;">Tudo é transitório, afinal</span>.<div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-25501842146305280542009-04-28T12:15:00.002-03:002009-04-30T16:09:05.139-03:00Hotel 07<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C03%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: bold;">Volto ao meu quarto</span>. Mas não estou sozinha. Ele cruzou comigo no Café. Os olhos se encontraram. <span style="font-weight: bold;">Faísca</span>. O calor típico da excitação tomou conta de mim. [preciso conquistá-lo]. Paixão é meu combustível. Preciso amar pra viver. Mesmo que por duas horas, a necessidade de estar apaixonada é voraz. [ele é tão normal]. E mexeu comigo. Acho que foi seu cheiro, contra o vento, que me entorpeceu. Mas ele foi embora. Minutos depois volta com um sorriso nos lábios e uma revista nas mãos. Pergunta se pode se sentar. Pede dois cafés. <span style="font-weight: bold;">Começamos a conversar como se nos conhecêssemos</span>. [nos apresentamos antes?]. Fotógrafo. Sonhador. Tatuado. [perigo!]. Aos 40 anos já tinha visto o mundo. Cigano. Nunca parou em um único lugar. Nem nunca sentiu tal necessidade. Quando me tocou, no meio da conversa, senti um choque. [perigo!]. <span style="font-weight: bold;">Éramos íntimos, então</span>. A eminência de um ataque nos levou de volta ao hotel. Mal abri a porta, um furacão entrou. Roupas no chão. Corpos jogados na cama. Venda nos olhos e a experiência mais louca que já vivi. Seu toque suave arrepiou minha carne. [perigo!]. <span style="color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">Ao</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);"><span style="color: rgb(204, 0, 0);"> m</span>e privar da visão, ele ampliou meus sentidos</span>. Seus dedos percorrendo meu corpo ativavam áreas negligenciadas. Já que relutar não adiantaria, relaxei e me entreguei inteira. [perigo!]. Ele visitou cada centímetro de mim. Foi doce. Foi menino. Dos dedos, vieram as mãos. Mãos fortes e seguras, que sabem o que fazer. E me apertou. E me marcou. Sem pressa, investigou cada dobra, procurou cada linha do tempo na minha pele. <span style="font-weight: bold;">E me incendiou</span>. E me derreteu. Sua boca encontrou a minha. Sua língua me invadiu. E o beijo mais selvagem nasceu. Seus dentes marcaram meu pescoço. E meus ombros. E minhas costas. Ao retirar a venda dos meus olhos, ele se mostrou um homem perfeito. [perigo!]. E nos fundimos. Unimos corpo com mente para um único objetivo: saciar a ânsia. O momento perfeito. O movimento ritmado, tal como uma dança. Ele me guiava. Eu o seguia. Dentro de mim, ele encontrou o seu lugar. E se perdeu. E se achou. E gozamos juntos. Dormimos assim, nus, largados na cama, <span style="font-weight: bold;">esperando um novo dia chegar.</span></p> <div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-61908398514727215602009-04-27T16:40:00.002-03:002009-04-30T16:09:24.313-03:00Hotel 06<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-weight: bold;">Pelo caminho descobri coisas lindas</span>. Fragmento de histórias, verdadeiros pedaços de vida que, como em um quebra-cabeça, pouco sentido fazem quando avulsas, mas que guardam <span style="font-weight: bold;">uma</span> <span style="font-weight: bold;">beleza estranha</span>. Hoje sou meio colecionadora - coleciono fatos, causos, histórias. [bullshit, alguém diria]. Minha matéria prima é moldada aos poucos, palavra por palavra, transformada em outras linhas, recheada nas entrelinhas por sentidos figurados, recados diretos, duplos sentidos... Gosto disso. [<span style="font-weight: bold;">adoro seduzir sem estar presente</span>]. Sentada em um Café de rua, observo a vida e o passar do relógio com uma certa fome de contos. Quero escrever. [preciso escrever]. Assim me sinto viva e pulsante. Mas nem sei por onde começar. Pensei que o Hotel fosse me trazer a paz que precisava. Ledo engano. <span style="color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">O fervilhar de idéias nunca foi tão intenso.</span> [separar o joio do trigo]. Mas como? O café quente me traz de volta ao agora. [adoro café]. Acendo um cigarro. Um longo trago me tira o chão. Viajo. Volto à realidade com um gole de café forte e sem açúcar. Das ruas, levo para o hotel algumas coisas que vou precisar e idéias pra colocar no papel. [algo mais?]. Sempre tem algo mais – aos poucos. <span style="font-weight: bold;">Agora não tenho pressa</span>. </span><div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-59768263873719734352009-04-27T10:08:00.001-03:002009-04-30T16:09:48.233-03:00Hotel 05<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: bold;">Rodei por horas</span> pela cidade. Observei pessoas. Meu maior passatempo. Indaguei meus passos, minhas escolhas, minha rota. <span style="font-weight: bold;">Alinhei as vontades</span>. [sensação de desconforto]. E agora estou adormecida, com as pernas cansadas, mas endorfinada o suficiente pra continuar por dias. Engraçado esse <span style="font-weight: bold;">poderio químico</span> do corpo humano, não? Por tempos usei drogas sintéticas por não saber como disparar a produção da minha “drogaria interna”. Ilusões. Hoje brinco com minha mente e sou capaz de induzir qualquer estado mental que desejar. Loucura? Talvez – nunca vi por este ângulo. Mas também não busco mais a <span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">felicidade em pílulas coloridas</span>. A vida crua já me satisfaz. Sensações diversas despertas só pelo focar dos olhos – dor e êxtase. E assim sigo <st1:personname productid="em frente. Dou" st="on">em frente. Dou</st1:personname> as costas ao que não me serve mais. Não quero bagagem pesada a me atrasar o passo. Aliás, foi pra isso que cheguei ao hotel. Quis me despir e me re-conhecer. E que seja. <span style="font-weight: bold;">Quero ser invadida pela vida</span>. Quero todas as cores, e sabores, e humores, e cheiros. Quero sensações que nunca vivi. [sempre quis tudo]. E agora quero mais. Não vou me preocupar com pessoas dizendo isto ou aquilo pra mim. [que se danem!]. Sei que posso ir longe, embora não saiba ao certo aonde chegar. <span style="font-weight: bold;">Ainda</span>. </p> <div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-53650217864358492452009-04-26T22:34:00.002-03:002009-04-30T16:11:43.340-03:00Hotel 04<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="font-weight: bold;">Ao abrir a porta do quarto,</span> abro uma nova vida. As cores lomográficas, diria até lisérgicas, deste lugar ofuscam por segundos minhas retinas. [confusão] O calor típico da <span style="font-weight: bold;">ansiedade</span>. [frio na barriga] A sensação de novidade toma conta. Por onde anda aquela figura, hein? Será que vou esbarrar nele outra vez, por aí? Ou será que ele já se foi, como um caixeiro viajante, mudou de paragens? Que horas são? Pára de perguntar! [inquietação chata!] Vou descer e <span style="font-weight: bold;">comer alguma coisa</span> por aqui mesmo. Talvez até converse com alguém no bar do hotel. Preciso de gente, como preciso de ar. Coisa louca, né?! Só agora me dou conta que nem vi direito o meu quarto. Dou meia volta e observo com calma cada detalhe. Lugar amplo, um excelente cômodo, na verdade. A cama, king, no canto esquerdo, com duas mesas de cabeceira a sustentar abajures. Do lado direito, um jogo de sofás brancos cria um outro ambiente. E uma mesinha de centro, sobre um tapete espesso, completa o mobiliário. No corredor, um armário, um espelho enorme, e o banheiro. Um tanto impessoal, acho. Preciso <span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">trazer vida pra este lugar.</span> Primeira tarefa do dia (ou noite, sei lá!) – personificar a minha estada. [acho que vou ficar por aqui um bom tempo]. Hora de sair. <span style="font-weight: bold;">Vida, aqui vou eu</span>.</p> <div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-669378348157666207.post-73836346046909309452009-04-25T20:01:00.002-03:002009-04-30T16:12:10.594-03:00Hotel 03<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Arial; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-weight: bold;">Acordei com o barulho da noite</span> e o burburinho dos outros hóspedes. Quem serão eles? Depois de dezenove horas, devo estar com a cara amassada denunciando as <span style="font-weight: bold;">horas passadas na cama</span>. Nem sei se chorei. Sonhei, é certo. Sonho bom, daqueles que dão <span style="font-weight: bold;">tesão</span>. Mas, ao mesmo tempo, tive pesadelos. Corredores longos, quase infinitos. Muitas portas. Todas fechadas. Foi um sonho quase profético. Essa é minha missão: abrir as portas, descobrir o que está por trás, e me conhecer... putz! Que viagem mais Santiago... eu só quero me despir, fazer o meu trabalho e parar de inventar personagens. Vou sair pra comer alguma coisa, dar umas voltas pelas redondezas. Quem sabe não consigo a inspiração pro meu primeiro texto. Sempre gostei das ruas, das luzes à noite. <span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Agora pensei que deve ser uma loucura estar dentro da minha cabeça...</span> por isso ando tão zonza. [fome] Estou com fome. E não é só de comida. Estou com fome de idéias novas, de rostos desconhecidos, de histórias a escrever. Pareço louca, não? Minha cabeça não pára. Não sei se você já percebeu, mas está <span style="font-weight: bold;">dentro da minha mente</span>. Neste turbilhão de pensamentos que não me abandona nunca. Agora preciso sair. [anda, se arruma] Mas o que usar nesta cidade estranha? [qualquer coisa, vai... sai logo daqui!] Jeans sempre vai bem. Novas idéias começam a surgir. Sabe onde isso vai dar? <span style="font-weight: bold;">Tenho uma vaga noção...</span></span> <div class="blogger-post-footer">http://pensamentoacidental.blogspot.com por Bia Quadros</div>Biahttp://www.blogger.com/profile/06688336716940859316noreply@blogger.com